Ein Tisch mit Stühlen drumherum
Und einem Gespräch obendrauf
Das Whiteboard an der Wand
Ich halt den Edding in der Hand
Ein Raum mit weißen Wänden
Keine Fenster, keine Tür
Diese Couch, die geht ums Eck
Und der Glastisch hinterher
Die Glotze im Schrank versteckt
Und ich fürchte, ich fürchte das Dekor
Ich rede mit dem Raumplaner
Vielleicht kennt er diese Angst
Wieder einmal dort zu landen
Wo die Couch einst früher stand
Ein Raum mit weißen Wänden
Ohne Fenster, ohne Tür
Was all die Menschen suchen
Das finden sie niemals hier
In diesem schönen Ort
Aus weißen Häusern
Da leben wir
Wir kennen keine Namen
Nur die Nummern an der Tür
Parkverbot vorm Haus
Die letzten Meter gehen wir zu Fuß
Das Essen wird geliefert
In den Vorstadtblues